Jour de tempête
Jour de tempête
Mon ciel est inondé d’épais nuages tristes,
Parfois marbrés de blanc, lumière traversant,
Souvent monochromes, tel fond gris d’un artiste,
Poussés vers l’orient, par le vent d’Ouessant.
Au sol les arbres ploient leurs branches dénudées,
Sous les coups de boutoir des violentes rafales.
Ocres feuilles mortes détalent sous l’ondée,
Entre les morts branchages abattus sur la dalle.
Une pluie insistante arrose les gazons.
Les étroits caniveaux guident l’eau vers l’aval,
Débordés par la pluie, tels rus du fond d’un val.
Nul rayon solaire ne vient chauffer mon corps.
Le sifflement du vent ne crée pas doux accords.
Mon âme s’étiole, loin de tout horizon.
Lundi 11/12/2017, jours très gris de fin de tempête…
Protégé par le droit d’auteur (voir les modalités).